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RABINDRANATH TAGORE, “PRESENTE DE ENAMORADO-TRÁNSITO”

23 septiembre 2015

           Hemos leído…

Rabindranath Tagore, Present d’enamorat-Trànsit, trad. de Maria de Quadras, Selecta, Barcelona (3) 1985, 164 pp.


Me apresuro a aclarar los datos. Es una traducción al catalán, en un mismo volumen,

—Tagore—

de las obras Presente de enamorado-Tránsito, del inmenso poeta bengalí Rabindranath Tagore (1861-1941), premio Nobel de 1913; la traductora, por su competencia, recibió una autorización especial de Tagore para la traducción de sus obras al catalán. Debió haberse consignado la fecha de publicación de cada libro. Ya ofrecí aquí uno o dos poemas traducidos al español; y recordad siempre que una traducción es una traición, pero lo que aquí os daré son traiciones a la traición de la señora de Quadras.

Y yo hago tres apreciaciones, por supuesto discutibles.

Primera. Los mejores poemas son, en mi opinión, los religiosos y los que versan sobre la muerte. O estoy muy equivocado, o no es en absoluto una religiosidad hindú, sino más bien occidental: como mínimo, es evidente el monoteísmo. Véase, como muestra, este poema, pero teniendo en cuenta que se emplea un plural de reverencia:

Me habéis dado vuestro amor, llenando el mundo con vuestros presentes.

Los habéis desparramado sobre mí sin que yo los conociese, porque la noche es oscura y mi corazón está dormido.

Pero, aunque esté perdido en la caverna de mis sueños, un júbilo repentino me ha hecho estremecer.

Y sé que, a cambio de los tesoros de vuestros mundos inmensos, yo os daré una mínima flor de amor en el día en que mi corazón alcance a despertar.


Tránsito, n.º 10 

Segunda. Si la religiosidad tiene contornos occidentales, existe, en cambio, un egoísmo narcisista y hedonista que sospecho propio de la orientalidad. En el poema 22 de Presente…, se muestra dispuesto a abandonar toda cultura si ello es menester para sumirse en un goce continuo en la vida pastoril. Y concluye:

No, hermanos, no seré nunca el cabecilla de esta nueva era de la nueva Bengala; nunca me molestaré en encender la lámpara de la cultura para quienes siguen en su ignorancia. Lo que yo quisiera tan solo sería haber nacido bajo los bosques umbrosos de Asoka, en algún pueblecillo de Brinda donde las mozas baten la leche para hacer manteca.


Presente…, 22

Esto tiene un nombre, y ese nombre es traición. La enorme cultura que poseía Tagore lo obligaba por sí sola a ser el cabecilla de Bengala u otra cosa parecida. Pero ¡jamás!, jamás dejaré de llamar traidor –porque nobleza obliga- al intelectual que deja desamparado a su pueblo.

Ahora bien, por las pocas noticias que tengo, Tagore precisamente se consagró al servicio de su patria con una generosidad impar. Ocurre que me toca criticar un poema, y ocurre que una cosa es el poeta, y otra, Rabindranath Tagore. Ocurre que escribió Pessoa:

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente,

que llega a fingir dolor

cuando de veras lo siente.

Tercera. En general, me ha parecido un par de poemarios totalmente monótonos, monocordes y monocromáticos. Cada poema –con pocas excepciones- tiene el mismo genio y la misma expresión que el anterior. La lectura fue un esfuerzo. Búsquese a Tagore en otros sitios. Búsqueselo, por ejemplo, en sus aforismos, absolutamente geniales muy a menudo, de los que leí una parte en un volumen que recogía también dos libros: Pájaros perdidos-Bengalas, editado en Barcelona por el Círculo de Lectores.

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