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RABINDRANATH TAGORE: HIJO. RAZA.

28 junio 2014

Son dos poemas de Presente de enamorado, de Rabindranath Tagore (1861-1941), el inigualable escritor bengalí. Les he puesto título, porque están identificados simplemente por los números 49 y 58. En cuanto al texto, he de advertir que he tenido que traducir de una traducción: la catalana de Maria de Quadras, publicada en 1962 (3.ª ed., 1965) por Ed. Selecta (Barcelona). Está claro que, si toda traducción es una traición, aquí hay cadáveres por varios rincones, pero cuando aprenda bengalí, os aviso. 

HIJO (49)

(Debe entenderse en el contexto de la creencia hindú en la reencarnación e ideas anejas.)


 

            – ¿Dónde está el cielo? -me preguntas, hijo mío.

            Los sabios nos dicen que se encuentra pasados los límites del nacimiento y de la muerte, y que ni lo columpia el ritmo del día ni tampoco el de la noche, porque no pertenece a nuestra tierra.

            Pero tu poeta sabe que el cielo destila eternamente por el tiempo y el espacio, y que cada vez se esfuerza más por nacer de la tierra fructuosa. El cielo es, hijo mío, una realidad en tu cuerpo suave, también en tu corazón cuando palpita.

            Repica el mar con gozo sus timbales, y las flores se ponen de puntillas para besarte. Porque el cielo ha nacido en ti, en los brazos de la madre tierra.

 

RAZA (58)


 

            Un tropel de cosas ríe con algazara en el cielo; la tierra y el polvo bailan en torbellino como niños… Sus gritos despiertan la mente del hombre, y sus pensamientos se perecen por ser los compañeros de los juegos de las cosas.

            Nuestros sueños, navegando por la corriente de la vaguedad, alargan los brazos por coger la tierra… Se convierten sus esfuerzos en ladrillos y piedras, y así son construidas las ciudades de los hombres.

            Surge un enjambre de voces del pasado, que busca respuestas en los momentos vivos. El batir de sus alas esparce en el aire temblorosas sombras, y en nuestra mente, pensamientos desvelados abandonan sus nidos para volar surcando el desierto de lo indeciso, en un fervoroso anhelo de formas.

            Son como romeros que avanzan sin lámparas, buscando la playa de la luz, para reencontrarse a ellos mismos en las cosas. Serán atraídos por los versos de los poetas, encontrarán refugio en las torres de la ciudad no planeada todavía, serán llamados a las armas en los campos de batalla del futuro, y sus manos se juntarán en las luchas de paz que vendrán algún día.

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One Comment leave one →
  1. 14 enero 2015 23:01

    Otro del mismo autor, que he descubierto hoy y me ha gustado mucho, Juguetes:

    ¡Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo, divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota! Yo sonrío al verte jugar con ese trocito de madera.

    Yo estoy ocupado haciendo cuentas, y me paso horas y horas sumando cifras.

    Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas: “¡Qué necedad perder la tarde con un juego como ése!”

    Niño, los bastones y las tortas de barro ya no me divierten; he olvidado tu arte.

    Persigo entretenimientos costosos y amontono oro y plata.

    Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras. Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo a la conquista de cosas que nunca podré obtener.

    En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición, y llego a olvidar que también mi trabajo es solo un juego.

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